Беломорские зарисовки.

Автор А.Маконин

Белое море. Какое оно? Правда ли, что это много холодной соленой воды?
Почти. Потому что это только маленькая частичка правды. Оно разное. Серо-штормовое, рвущее клочья пены, и спокойно-безмятежное, ласкающее прибрежные камни. Всегда чарующее, и притягивающее неповторимой северной красотой, непривычными красками вечернего неба и безбрежным величием. И еще чем-то, что сложно сказать или написать. Чтобы почувствовать это, надо просто побывать там. Хотя бы раз в жизни.
То, что здесь написано, это не отчет и не техописание. Это скорее те настроения, которые остались в памяти.

Был солнечный ветреный день. За пригорком, покрытым стелющимся невысоким кустарником, у старенькой бревенчатой пристани стоял пароходик. Матросы выкатили несколько пустых бочек, погрузили ящики из подъехавшего грузовика и исчезли в трюме. На пристани, опершись на перила, остались двое: парень и девушка. Они оживленно разговаривали, смеялись, глядя в морскую даль, а ветер трепал их волосы. До начала отлива оставалось совсем немного, но пароходик не спешил. Впрочем, нет. Короткий гудок известил о том, что все-таки пора. Они взошли на борт, и через несколько минут кораблик отошел от пристани, взяв курс на Беломорскую биостанцию. И вскоре тишину одинокого причала нарушал только шум ветра. Соленого беломорского ветра.

К своему удивлению мы обнаружили, что в Белом море тоже можно купаться. И это здесь, за Полярным кругом! Особо долго, конечно, не поплескаешься, но понемногу можно. И еще нас впечатлили морские приливы. Разница воды между приливом и отливом – около двух метров по высоте. И два раза в сутки морское дно на неглубоких местах становится сушей. Тогда, пробравшись сквозь камни, покрытые скользкими водорослями, можно ходить по мелководью, которое еще недавно было глубиной, собирать мидий на обед, ловить и рассматривать морских звезд. Морские звезды нам показались очень симпатичными, мягкими и такими беззащитными, мы всегда отпускали их обратно в море.

Летом здесь не бывает ночей. Мы, конечно, знали об этом, но все равно в первые дни это казалось маленьким чудом. Одиннадцать часов вечера, у нас дома давно уже темнота кромешная, люди собираются спать, а мы здесь лежим на теплых камнях и загораем под склоняющимся к закату солнышком. Кто бы мог подумать, что за Полярным кругом тоже бывает тепло. Скоро солнце все-таки скроется за горизонтом, но все равно останется светло. Удивительно, но ритм жизни здесь не сильно привязан к дню или ночи. Гораздо важнее приливы и отливы. И еще ветер. Это мы поймем через пару дней, а пока любуемся закатным небом и греемся под еще теплыми лучами.

Волна… Руль по волне! Сзади на байдарку накатывает темно-свинцовая громада. Лишние команды не нужны. Экипаж врезается веслами в набегающий гребень. Нужно держать скорость. Руль работает, только если у байдарки есть ход относительно воды, поэтому выкладываемся по полной. Волна все же быстрее, и через пару секунд она, обгоняя нас, уходит вперед. Жаль, что нам с ней не совсем по пути. А пока до подхода следующей есть еще несколько секунд, рулевой разворачивает байдарку на оконечность мыса, и мы продолжаем работать. Расслабляться некогда. Гребок, второй, третий… Еще волна! Нельзя допустить, чтобы она пришла к нам сбоку. Снова разворот. Байдарку приподнимает, весло цепляет пустоту. Еще гребок, еще, и мы на несколько метров прокатываемся вместе с волной. И снова несколько секунд передышки, снова разворот на наш мыс. Сколько же еще до него…
Впрочем, уже не так далеко. Входим в ветровую тень небольшого островка, волна тут же стихает. Чалимся. Срывается мелкий дождик, и мы понимаем, что холодно. Там, в заливе, об этом было некогда думать. А сейчас костерчик, горячий чай – и жизнь снова прекрасна! После непродолжительного отдыха снова выходим. Далее нам вдоль береговой линии. Когда до берега недалеко, совсем другое мироощущение, и катание на волнах кажется увлекательным и захватывающим! Расслабляться все равно нельзя, близко к берегу можно наскочить на подводные камни. Внимание включено на полную, но все равно понимаем, что самое тяжелое – уже позади.

Полянка на берегу с мягкой травой. Солнце и ветер. Впрочем, нет. Здесь только солнце. Ветер там, в море, видно как он срывает белые барашки с волн. Отсюда они кажутся маленькими и несерьезными, но мы-то знаем, какие они на самом деле. А потому сидим здесь на полянке, на теплом солнышке и ждем от моря погоды. Вокруг – заросли черники, лес, и ни одного комарика. Здесь, на побережье вообще нет комаров. Им для жизни не подходит соленая вода, а с пресной здесь плохо. Поэтому воду нам приходится возить с собой и расходовать экономно, пополняя ее запасы при каждой возможности.
И вот сейчас только одна мысль не дает радоваться жизни. Вода. Сколько продлится шторм – не знает никто, а воды остается последняя пятилитровка, и мы уже начинаем ее экономить. Вряд ли стоит ждать, когда закончится и она, поэтому, собравшись вокруг карты, прикидываем, где попробовать найти воду. Если верить карте, то в нескольких километрах от нас есть озеро, и мы решаем снарядить экспедицию вглубь материка. Дело это может оказаться серьезным, поскольку заблудиться в здешних лесах совершенно реально, поэтому готовимся со всей серьезностью, просчитывая разные варианты.
Первый километр можно пройти вдоль берега, так проще. А здесь, оказывается, холодно. Как важно поставить лагерь в безветренном месте. Впрочем, кажется, в лес уходит тропинка. Нам по пути, сворачиваем, и через несколько минут (о чудо!) выходим к мощному широкому ручью, весело бегущему к морю. Вода! Много пресной воды! И так неожиданно рядом.

Байдарки входили в бухту. Зеркало сонно-недвижимой воды было столь безупречно, что казалось, будто мы скользим в бесконечной пустоте между ночным небом вверху и другим небом, где-то глубоко под нами. Тишина. В прибрежном лесу затаились робкие сумерки.
Похоже, что лето идет к концу, ночи уже не так светлы как прежде. У береговой отмели на приколе дремал катамаран с красным парусом. Поднявшись на взгорок, мы остановились завороженные. На полянке стоял домик, словно сошедший со страниц сказки. Рядом – резная деревянная арка и такие же указатели вокруг. «Лапутия».
Летающий город из путешествий Гулливера. И еще один указатель, который мы втайне надеялись увидеть, но не верили, что это так скоро. «Волок». Значит мы уже пришли. Это перешеек Кузокоцкого полуострова.
Здесь нам предстоит перенести груз и байдарки на противоположный берег, что-то около километра по тропе. А потом снова в путь. Ветер ночью стихает, и море спокойно. В эту ночь мы – в пути. И снова плеск весла. Байдарки скользят между двумя исполинскими валунами, откуда на нас удивленно смотрят сонные чайки. По спине пробегает легкий холодок беспокойства. Обстановка пугает своей нереальностью и кажется, что должно что-то случится, если мы войдем в створ между этими темнеющими у нас на пути исполинами. Но все тихо.
Надо спешить. Начался отлив. Сначала он почти не заметен, но сила его неумолимо растет. Нас понемногу оттаскивает от берега. Впереди – лабиринты подводных камней. По большой воде они находятся на глубине, но сейчас уровень медленно, но неуклонно снижается. Приходится вглядываться в темную воду перед собой, чтобы вовремя заметить опасность.
Рассвет уже раскрашивает небо в бирюзовые, ярко-зеленые и розовые тона. Это фантастическое разноцветье неспешно колышется, перемешиваясь в калейдоскопе зеркальной водяной глади. И мы – посреди этого цветного великолепия. Уже виден мыс Красный. Мы успели. Проводим байдарки по песчаной отмели мимо валунов, пока не становится совсем мелко. Вода быстро убывает, и через несколько минут наши байдарки уже стоят среди крупных камней на мокром грязноватом песке. Оставшиеся метров двести до берега придется перенести весь груз на себе.
Мы дошли. Теперь можно ставить палатки и спать. И все же, ночной переход по морю – это незабываемое зрелище.

Увлекательное дело – морская рыбалка. Начинается она со снастей, и самая первая тут снасть – лопата. Наша цель, треска, довольно привередлива. Обычного земляного червя она никогда не знала, и, что самое обидное, знать не желает. Чтобы угодить ей, приходится ждать отлива, чтобы там, на песчаной литорали заняться раскопками. Даже не просто раскопками, а, скорее всего – охотой. Охотой на морского червя – пескожила. Создание это толщиной примерно в мизинец, неопределенно-бурого цвета, длиной сантиметров пятнадцать. В дополнение ко всему, он покрыт то ли редкими волосками, то ли наростами. Короче, зрелище не для слабонервных. Живет это страшилище на дне, закапываясь в песок. И вот в отлив, когда на время морское дно выходит на поверхность, идет добыча пескожила. Чтобы накопать его, приходится проявить некоторое проворство и терпение.
Вторая нехитрая снасть – это моток толстой лески, намотанный на куске доски. На конце лески закреплена тяжелая блесна (легкую снесет подводным течением) и крупный крючок. Вот на этот самый крючок и будем насаживать червя пескожила. Теперь надо дождаться, прилива – и выходить в море. Треска ловится на глубине метров в пятнадцать, причем обязательно во второй половине прилива.
И вот мы на подходящей глубине. Первый заброс, выдаем леску, блесна уходит вниз. Странно. То ли уже что-то поймалось, то ли просто кажется. Быстро выбираем леску, и на крючке… Да, чудо еще то. Ощетинившись во все возможные стороны колючими плавниками, глядя на нас огромными выпученными глазами, трепыхается розовое создание сантиметров двадцати. Это – керчак, беломорский вид ерша. Все бы хорошо, если бы он был съедобным. Но в нем и есть нечего. Кроме колючек во все стороны и огромной пасти, глубиной до самого заднего места, нем и нет ничего. А вот червя жалко.
Выкидываем колючую тварь за борт, и следующим забросом достаем еще одну такую же. Да сколько же их тут? Или это тот же самый попался… Из-за такой огромной пасти у него ведь на мозги места совсем не осталось. Одно утешение, они живут ближе к поверхности. Так что соревнуемся. Успеем мы блесну до нужной глубины опустить, или они нашего червя раньше увидят. Но вот, наконец, удача. И первая треска уже бьет хвостом по дну байдарки. Еде пара минут, и к ней добавляется другая, потом третья… Мы уже понимаем, что такое рыболовный азарт. Одно огорчает, небо впереди стремительно чернеет, и только всполохи молний прорезают его тьму. Похоже, сейчас начнется, и нам надо спешить к берегу. Ничего, на уху мы все же наловили.

Небольшой островок на оконечности выдающегося в море мыса. Тундровая растительность, россыпь черники, водяники и какой-то неведомой нам северной ягоды. На свободном от низкорослого кустарничка пространстве вросли в землю белые камни, выложенные в виде расходящихся спиралей. Две тысячи лет назад это было саамским лабиринтом. Время попыталось сделать все, чтобы ничего не оставить от этого творения. Но не смогло.
На оконечности острова стоит среди камней иссохший деревянный крест. Сколько ему лет? Двести? Четыреста? Кто знает… На обветренном, просоленном морскими брызгами дереве угадывается надпись, вот только буквы сквозь зеленоватый лишайник уже не разобрать. Может быть там написано чье-то имя. Или название корабля, потерпевшего крушение на здешних подводных рифах. Мы этого уже не узнаем. Все прошло. И только этот крест будет помнить о морской трагедии тех далеких дней.

Тишина. Пахнет скошенной травой и разогретыми на солнце шпалами. На железнодорожной платформе несколько человек ждут своего поезда. Спокойствие и умиротворение. Это Чупа – небольшая станция посреди карельских лесов. Что ж, нам пора уезжать. Жаль только, что так скоро. Еще пара дней – и мы снова окунемся в суету города. Но это потом. А пока мы сидим на рюкзаках и ловим последние мгновения этого замечательного кусочка нашей жизни.